Hoy me pinta

estar sola.
Después de tantos días de huirle, hoy me pinta mi habitación y la musiquita.
También unos textos que tengo para leer. Quizás también mi cuadernito y escribir.
Bueno, capaz que nunca aclaré lo enfermita que estaba.
Anyways.

Me calienta

hablar de sexo.

mon amour

el desayuno en la cama, anestesiarse con películas, coger en cada momento que se pueda, fumar porro, fumar cigarrillos. hablar y hablar y hablar y hablar... ir a pasear, hacer listas, viajar a europa o un fin de semana, reservarse películas para ver juntos, bandas para ver juntos, jugar con musiquita, tener una banda, manosearse, drogarse, divertirse, la compulsión de volver a verse, pronto, de seguir hablando, de seguir chateando hasta las 3 am, de likearse todo en facebook y el mensaje de texto como factor de elocuencia.
lo generacional atravesaba su relación sin dudas. pero la re pegaron, se robaron el corazón.

Volver 2.0

Se releyó después de un año. Se dió cuenta de que tiene las mismas crisis. Solían renovarse, pero se estancaron y ahora son siempre las mismas.
Se imaginó con 40 años, 2 hijos y las mismas crisis.
Se imaginó que estaba sola y se tiró por la ventana.

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a



                            escribir.





YA.

Quiero hacer mil cosas

pero no sé para dónde salir disparada.
Sí, es uno de esos días.
Esos días en que todo me hace llorar, lloro por mí y por los demás porque no puedo ayudarlos. No puedo ayudar a nadie, no me puedo ayudar a mí misma. Pero quiero hacer todo, quiero leer todo lo que tengo que leer, quiero ir a pasear, quiero hacer el amor, quiero charlar con amigas, quiero pasear con mi novio, quiero discutir política con la gente, quiero escuchar música, quiero escribir, quiero leer todo lo que quiero leer, quiero estar con mis hermanita, y con mi mamá y con mi hermana mayor; quiero escuchar a esa gente que le gusta hablar conmigo y quiero hablar con esa gente que me hace bien.
Pero todo no puedo, porque  me quiebro, porque me caigo, porque tengo mucho sueño y no puedo arrancar. Este trabajo me está consumiendo. Demasiadas cosas feas para tener 22 años. Siempre pensé que sería una mina más fresca a esta edad y no tan tensa.
Tensa.

Creo que voy a explotar.

Mocos de papel

Es la temporada de mocos de papel. Me levanto y me miro al espejo sin poder respirar. El pelo está perfecto pero necesito exorcisarme del papel maché que me está ahogando.
Es injusto, porque está mal visto socialmente que las mujeres escupamos en cualquier lado que no sea a solas entonces nadie se molesta en enseñarnos y qué mal las que aprendieron!
Y van, 15 minutos de hacer ruidos extraños. Ahí salió. Miro hacia abajo cómo el agua se lleva mi hijo de cartón mojado.
Puedo vestirme, desayunar y arrancar el día.
Maldición.