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                            escribir.





YA.

Quiero hacer mil cosas

pero no sé para dónde salir disparada.
Sí, es uno de esos días.
Esos días en que todo me hace llorar, lloro por mí y por los demás porque no puedo ayudarlos. No puedo ayudar a nadie, no me puedo ayudar a mí misma. Pero quiero hacer todo, quiero leer todo lo que tengo que leer, quiero ir a pasear, quiero hacer el amor, quiero charlar con amigas, quiero pasear con mi novio, quiero discutir política con la gente, quiero escuchar música, quiero escribir, quiero leer todo lo que quiero leer, quiero estar con mis hermanita, y con mi mamá y con mi hermana mayor; quiero escuchar a esa gente que le gusta hablar conmigo y quiero hablar con esa gente que me hace bien.
Pero todo no puedo, porque  me quiebro, porque me caigo, porque tengo mucho sueño y no puedo arrancar. Este trabajo me está consumiendo. Demasiadas cosas feas para tener 22 años. Siempre pensé que sería una mina más fresca a esta edad y no tan tensa.
Tensa.

Creo que voy a explotar.

Mocos de papel

Es la temporada de mocos de papel. Me levanto y me miro al espejo sin poder respirar. El pelo está perfecto pero necesito exorcisarme del papel maché que me está ahogando.
Es injusto, porque está mal visto socialmente que las mujeres escupamos en cualquier lado que no sea a solas entonces nadie se molesta en enseñarnos y qué mal las que aprendieron!
Y van, 15 minutos de hacer ruidos extraños. Ahí salió. Miro hacia abajo cómo el agua se lleva mi hijo de cartón mojado.
Puedo vestirme, desayunar y arrancar el día.
Maldición.